Le vert d'un manguier nu, sous un vent sec et clair

Frissonnait, l'âme en paix, et défiait les éclairs.

Je marmonnais des vers dans un liquide amer,

Morose, myope et défait par les ans, les hivers.

La page était tournée, les espoirs balayés,

Enfuis sous le feu gris de rires mal payés.

La crise menaçait ; celle qui mène au crack

Et brise les envies de braver le ressac.

La pluie ne venait pas. Perdue, sans doute, au loin.

Le noir de nuit tombait sur les rues et les coins.

Puis d'un coup, la lumière. Flash. La belle était là.

Chamade. Alerte rouge. Le bijou. Son éclat.

Se blottir dans le bleu

peloter l'infini

dans une cour sans fin.

Le sens défunt des matins brouillés

sonne comme une douille

éjectée d'un AK,

éclat d'obus sans but,

jeunesse mise au rebut.

Puis la trêve est venue.

« La guerre est finie »,

criait le vieux maboule.

Le boulet passa,

par dessus le cyprès,

et son âme tomba.

Lune rousse

Comme une boule de sang

Roule, douce

Comme un bel encens

Large et épaisse

La fange dérange

l'étrange pangée

brute pensée.

Tout cela rime

Et ne rime à rien.

Se répète.

Tempête dans un verre d'huile
mouvante,

A peine émouvante.

Comique sans pique,

Le chapeau conique

se rit de mes airs trop sévères,

de mes vers trop verts.

Nulles, mes bulles.

Ni assez rondes

Pour une comptine
enfantine.

les gonds, les liens, de Saigon j'en viens,
Et s'ouvre l'accorte et tentaculaire cite-city,
loin d'ideaux qu'elle ne porte plus.
Grouille, souillee,
Mouille, de pluie verte dollar et de bronze-ordure.
La survie,
nostalgie, encore te voila, la !
La survie, l'envie,
la sauvage douceur du temple-bonheur
saute au cou, le six-coups d'une epoque revolue, Sion moderne sous le coup d'un coup de jeunes voleurs de present.
Grisee, l'ancienne ville grise, se prend a rever de couleurs, de coups, de leurres bleutes.
Et souffle une fumee havanaise.
Le ciel s'en mange plein les nuages.