Parler d'une bouche-fleur
rouge sang et pâleur.
L'approcher sans pudeur
De l'oeil et puis du coeur.
L'effleurer d'une lèvre
amoureuse de fièvre.
Puis la prendre rosée
lui voler un baiser
Et la mordre de rage
lui faire violent outrage.
Et s'endormir en pleurs.

Morte la bouche-fleur.

Une frise alanguie
une langue a fraisi
Qu'elle irise un yogi
ou irrigue un frisé

Elle brigue à l'envi
et vire l'intrigue
D'un mot gris velu
Du mi-gros venu

Par les monts gras blancs
Du bon grand Marat.

Et plouf !

De l'homme émane

une ombre plane

Car l'homme est man

et pas shaman.

Dans les danses apoplectiques
Sur une musique dense et épileptique

Les nymphes se balancent
Et sombrent sous les phares
Minent d'horribles transes
Voient fondre leurs doux phares.

Je pleure un vieil ami.

Jamais, sous la
torture, je n'offrirai le nom

De l'âme
aux yeux de feu qui laboure mon coeur

De ses griffes
jolies et d'un rire moqueur.

Pas question. Pas
un mot. Pas un indice. Non !

Jamais, sous le
ciel bleu livide et sirupeux,

Je ne livrerai
l'heure et le lieu mystérieux

De nos duels
aériens et de nos jeux sérieux.

Motus ! Bouche
cousue ! Le souffler je ne peux !

Car cette âme
est partout. Elle n'existe pas.

Je la cherche à
genoux, sous les pierres des rues,

Mais elle
m'attend plus loin, elle allonge le pas.

C'est ce chemin
que j'aime. Sous la lumière crue.