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Batavia. Utopia.
Je ne te verrais pas.
Ni tes foules, croupies,
Qui roulent à lents pas.
Ni tes lueurs-tropiques,
pastels sans pareils.
Ni tes bruits sans échos
à l'heure où seul je veille.
Tu vis, mirage sourd,
aux confins des marées.
Existes-tu quand-même
ou suis-je un vieux taré?
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Le vert d'un manguier nu, sous un vent sec et clair
Frissonnait, l'âme en paix, et défiait les éclairs.
Je marmonnais des vers dans un liquide amer,
Morose, myope et défait par les ans, les hivers.
La page était tournée, les espoirs balayés,
Enfuis sous le feu gris de rires mal payés.
La crise menaçait ; celle qui mène au crack
Et brise les envies de braver le ressac.
La pluie ne venait pas. Perdue, sans doute, au loin.
Le noir de nuit tombait sur les rues et les coins.
Puis d'un coup, la lumière. Flash. La belle était là.
Chamade. Alerte rouge. Le bijou. Son éclat.
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Se blottir dans le bleu
peloter l'infini
dans une cour sans fin.
Le sens défunt des matins brouillés
sonne comme une douille
éjectée d'un AK,
éclat d'obus sans but,
jeunesse mise au rebut.
Puis la trêve est venue.
« La guerre est finie »,
criait le vieux maboule.
Le boulet passa,
par dessus le cyprès,
et son âme tomba.
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Large et épaisse
La fange dérange
l'étrange pangée
brute pensée.
Tout cela rime
Et ne rime à rien.
Se répète.
Tempête dans un verre d'huile
mouvante,A peine émouvante.
Comique sans pique,
Le chapeau conique
se rit de mes airs trop sévères,
de mes vers trop verts.
Nulles, mes bulles.
Ni assez rondes
Pour une comptine
enfantine.
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