Je ne te verrais pas.

Ni tes foules, croupies,

Qui roulent à lents pas.

Ni tes lueurs-tropiques,

pastels sans pareils.

Ni tes bruits sans échos

à l'heure où seul je veille.

Tu vis, mirage sourd,

aux confins des marées.

Existes-tu quand-même

ou suis-je un vieux taré?

Le vert d'un manguier nu, sous un vent sec et clair

Frissonnait, l'âme en paix, et défiait les éclairs.

Je marmonnais des vers dans un liquide amer,

Morose, myope et défait par les ans, les hivers.

La page était tournée, les espoirs balayés,

Enfuis sous le feu gris de rires mal payés.

La crise menaçait ; celle qui mène au crack

Et brise les envies de braver le ressac.

La pluie ne venait pas. Perdue, sans doute, au loin.

Le noir de nuit tombait sur les rues et les coins.

Puis d'un coup, la lumière. Flash. La belle était là.

Chamade. Alerte rouge. Le bijou. Son éclat.

peloter l'infini

dans une cour sans fin.

Le sens défunt des matins brouillés

sonne comme une douille

éjectée d'un AK,

éclat d'obus sans but,

jeunesse mise au rebut.

Puis la trêve est venue.

« La guerre est finie »,

criait le vieux maboule.

Le boulet passa,

par dessus le cyprès,

et son âme tomba.