Sourdent, sources lourdes.

Et l'homme aux grises mines a posé
son fardeau de plumes sur la page blanchie.

Et la fille aux mains ivres s'est
grimée de soie bleue et joue les affranchies.

Leurs lignes parallèles se
rejoignent aux cliquetis de l'aube.

Et ils s'endorment, dévoreurs
d'augures, dans leurs crissements d'ailes chaudes.

Les poètes, ainsi, ne meurent jamais.