Le temps de jouer d'abord.

Enfin le temps d'aimer.

Il a croqué le temps, bougre d'ogre !

Le livre enferme, il ne délivre.

Il gribouille ses couleurs de clown

Sur le monde en furie.

Il nous cache les tueries

En nous les disant mieux.

Les livres s'empilent

Sur nos consciences meurtries

Cataplasmes d'encres

Et d'arbres assassinés.

Ils consolent l'âme faible,

La confine en ses peurs.

Livre, ennemi du courage !

Livre, ennemi de l'action et du vin partagé entre amis !

Livre, isolator, froid et inerte dans ton crime de lèse-vie.

Livre, toi et tes cousins feuillus,

Allez vous cacher dans des malles et des tiroirs maudits,

Allez moisir de solitude dans des greniers gris et tristes.

Vous méritez la mort, vous n'aurez que mépris.