Le temps de jouer d'abord.
Puis le temps de rêverEnfin le temps d'aimer.
Il a croqué le temps, bougre d'ogre !
Le livre enferme, il ne délivre.
Il gribouille ses couleurs de clown
Sur le monde en furie.
Il nous cache les tueries
En nous les disant mieux.
Les livres s'empilent
Sur nos consciences meurtries
Cataplasmes d'encres
Et d'arbres assassinés.
Ils consolent l'âme faible,
La confine en ses peurs.
Livre, ennemi du courage !
Livre, ennemi de l'action et du vin partagé entre amis !
Livre, isolator, froid et inerte dans ton crime de lèse-vie.
Livre, toi et tes cousins feuillus,
Allez vous cacher dans des malles et des tiroirs maudits,
Allez moisir de solitude dans des greniers gris et tristes.
Vous méritez la mort, vous n'aurez que mépris.
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