peloter l'infini
dans une cour sans fin.
Le sens défunt des matins brouillés
sonne comme une douille
éjectée d'un AK,
éclat d'obus sans but,
jeunesse mise au rebut.
Puis la trêve est venue.
« La guerre est finie »,
criait le vieux maboule.
Le boulet passa,
par dessus le cyprès,
et son âme tomba.
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