les gonds, les liens, de Saigon j'en viens,
Et s'ouvre l'accorte et tentaculaire cite-city,
loin d'ideaux qu'elle ne porte plus.
Grouille, souillee,
Mouille, de pluie verte dollar et de bronze-ordure.
La survie,
nostalgie, encore te voila, la !
La survie, l'envie,
la sauvage douceur du temple-bonheur
saute au cou, le six-coups d'une epoque revolue, Sion moderne sous le coup d'un coup de jeunes voleurs de present.
Grisee, l'ancienne ville grise, se prend a rever de couleurs, de coups, de leurres bleutes.
Et souffle une fumee havanaise.
Le ciel s'en mange plein les nuages.
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