Grillée, battue au sol,
Craquelante et soumiseAu vent venu du Nord,
Mon âme sent la faux.O saisons, ô fardeaux,
Lourds, sous la pluie lourde,
Glissez donc au ruisseau.
La lumière froide
Cache l'ombre d'hier,
S'éteint, sans pudeur,
Dans l'infinie lenteur du souffle ultime d'un cracheur de mots.
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