Ruisselante sueur
Glissant aux tempes
D'une révolution intime.
De secrètes lueurs
Font une ombre sublime
Au grand soleil qui campe
Sur le jardin de pierres.
Devenir gris poussière,
Passer dans l'ombre nue
Sans galons ni tenue.
Et laisser derrière soi
Faces blanches et or
D'un orgueil parvenu.
Que réserve le sort?
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