Lune rousse

Comme une boule de sang

Roule, douce

Comme un bel encens

Large et épaisse

La fange dérange

l'étrange pangée

brute pensée.

Tout cela rime

Et ne rime à rien.

Se répète.

Tempête dans un verre d'huile
mouvante,

A peine émouvante.

Comique sans pique,

Le chapeau conique

se rit de mes airs trop sévères,

de mes vers trop verts.

Nulles, mes bulles.

Ni assez rondes

Pour une comptine
enfantine.

les gonds, les liens, de Saigon j'en viens,
Et s'ouvre l'accorte et tentaculaire cite-city,
loin d'ideaux qu'elle ne porte plus.
Grouille, souillee,
Mouille, de pluie verte dollar et de bronze-ordure.
La survie,
nostalgie, encore te voila, la !
La survie, l'envie,
la sauvage douceur du temple-bonheur
saute au cou, le six-coups d'une epoque revolue, Sion moderne sous le coup d'un coup de jeunes voleurs de present.
Grisee, l'ancienne ville grise, se prend a rever de couleurs, de coups, de leurres bleutes.
Et souffle une fumee havanaise.
Le ciel s'en mange plein les nuages.

La rive adverse me berce.
Il pleut averse sans mousson.
Le son des basses chasse les gouttes
trace les shoots d'un soir de deroute.
Je doute. je suis. je sue.

L'oubli est souverain.
Passé - apocalypse crispée.
Sous le joug d'un houblon dépassé.
Merveille ! Je veille.
La mémoire torture.
Biture.

Dans le cirage.
Dans le noir.
Et la rage de tout boire.

Elément subversif

Roi des manifs

Drapeau noir

Noir débat

Gueulardes

Bouffardes.

Abus.

Désabusé,

pourri

par le temps latent

jaune et lent.

Je me rends.

Compte.

Contes de cet autre temps

où l'on vaquait à ne rien foutre

Où Devaquet rien à foutre !

Cet autre temps

vermine en ma mémoire.